Pregando
va le vie di neve
e
sotto un vero cielo e nubi false
rincorre
un vicolo che cresce.
Gennaio
è finito e anche il velo
di
apatia si è sollevato: troppo morta
per
lui che ammicca a Werther.
Un
fiore colto già appassito
cresciuto
un tempo sul cemento.
Un
vecchio dal fondo del suo mito grida
senza
alcuna ragione: non c’è più religione!
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