Piazza Rinascimento

Impulso di scendere

e conquistare sgravio

per gli scalini fino alla rotatoria

rotante. Come quando

t’accompagnai a vuotarti

di birra nel vicolo a cannella.

Io da dietro il muro

ad ascoltare con la ghisa

e le felci che proteggevano da Te.

Tu rannicchiata, soffio che scorre

per lo strappo della lampo,

fili imbrigliati per l’uscita.

A guardarti, anche in un getto

di sguardo assonnato

in quella semi-oscurità densa di fruscii

e gocciolii luccicanti,

sarei rimasto castigato

come il Marsia di Mirone.

*

Il taglio storto della via non guidava più a Te.

E proprio nell’istante della rinascenza,

quando la ὕβρις che rasenta

è alla punta di sipari spalancati.

Seppur manchi fino a ingrigire,

io debbo camminare. Non sarà

il prugnolo, né la traccia nocciola

del tuo giaccone. Nemmeno

l’inebriante suono del tuo nome.

La via, però, cigola d’una bellezza

terribile. La corrente d’aria spersa

reagisce al mio passo contro-vento.

Il tuo luccichio m’attraversa. E tutto

vibra lento, col tremore

dell’onniveggenza fulminea.

Di quando si è provati dal portento.

Two Irish poets

                                                                                                                                                                                ‘Compose in darkness.
                                                                  Expect aurora borealis
                                                                  In the long foray,
                                                                  But no cascade of light.

                                                                  Keep your eye clear
                                                                  As the bleb of the icicle,

                                                                  Trust the feel of what nubbed treasure
                                                                  Your hands have known.’

                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                                  Seamus Heaney

Mi vennero dinanzi due ombre,

forti del rinascimento irlandese.

‘I returned to a climb.

The distance was long, all the way.

In our word-hoard, there was poverty,

but even death lies and the void

deceives, like the bearings

                 of your history!

And you, compose, exspect, trust!’

  

Il più giovane mutò accento,

quasi che fosse tradito da sé:

                          

‘Bog leat, mo chroì!
Tá tú mall.
Chonaic mé Sweeney grian liath
                  ar an tsráid Anahorish,
aistritheoir atá ionam.
Is tine mé, bláthanna leabhair,
scáthán ar an t-urlár.’[1]

Poi, cogliendo le linee essenziali

della nostra lingua:

‘Yeats giunse fra i colli ventosi.

E presi a seguirlo

con poesia lenta e improvvisa.

Rimanemmo chiari fra le mura:

un dio consentì la nostra

oscillante uscita.’

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[1] «Muoviti, mio cuore! / Sei in ritardo. / Vidi Sweeney sole grigio sulla strada di Anahorish, / il traduttore che è in me. / Io sono un fuoco, fiori di libro, / uno specchio sul pavimento».