Cronaca di un malore

Il tranello (preludio o quasi una canzonetta)

Chi a tentoni scompone l’enigma

smeraldo della sintassi

non conosce affetto. Vieti per lui

le collere dei ventricoli

i fumi della paternità

le falle dell’educazione.

Chi si aggira tra i relitti splendenti

di realtà in potenza

ignora il fango e la franca tensione

dei tessuti, la gioia buona

di carne e di cuore

in simultanea.

A volte preferire che

nessuno si ami

estirpare il Male

senza capire che il Male

è soltanto un nome

dato alla vita.

Presenza

Crepitio di sogno e declino nelle tempie

il Montefeltro – doposbronza di chi viene al mondo

tra i vetri di un’auto.

Distese fresche di crepuscolo segnano

l’Inverno. Rade e nere fessure sui campi

i rami che saettano.

Qui ho trascorso vite intere, visto morire

i miei nonni, la casa vecchia di mia madre

venduta

eppure ho in mente solo l’aranciata

di quella mattina, il caffè

e il vino della sera – c’eri tu

straniera

a Ferragosto, qualche anno fa.

Rimani impressa più forte dell’infanzia

nelle architetture indelebili

mentre appeso in chiesa – in attesa – il Grande Rivale

non soffia un amen

(l’hanno bombardata e ricostruita;

di sicuro tra le macerie qualcuno

ha urlato)

  

Un solo lato della candela

(Paesaggio notturno e innevato di cittadina rinascimentale)

‘Non puoi farla diventare come la tua Poesia

ma puoi rendere la tua Poesia simile a lei’

                        I

(Passi attutiti, schiena curva, respiri affannosi e tirar su col naso)

Nel silenzio irreale del dopo-bufera il solito delirio

paesaggista a riparare lo scacco tra le luci impazzite della valle

ho la febbre e mi sento Raskòl’nikov

pensoso che procede a passo di sfacelo o semplicemente un Petrarca

ridicolo

cerco le tue orme – hai il passo dell’ideale, non si

vedono – le trovo appena

accennate dopo la nevicata

le incrocio – sei per forza tu che cammini a margine e traversi d’improvviso

tu che svolti a questo bivio

e vai a casa

II

(Il giorno dopo neve sui cornicioni sotto il sole e i porticati)

C’è qualcosa in me che disprezzi

‘la vostra visione della donna, quella con cui la

semplificate e mistificate, le persone hanno ritmi

diversi e per allineare uno all’altro ci vuole una profonda

conoscenza musicale, insomma trovati una donna vera e poi

saprai tutto’, è proprio quello che cercavo di fare, ma non capivi,

in virtù della tormentata inarrivabile esperienza che decanti concediti il lusso

di sognare il bell’eroe, per non agire e non sbagliare – ma questo già lo faccio io per te

che pure sono inetto

e letterato.

                        III

(Dissolvenza, interno in penombra)

Morale della favola

vecchio Werther: continua a bruciare

lo stesso lato – stasera muori un po’ di più

ma non tutto ancora. Serba quel poco

di tuo

per il finale.

(Ultima inquadratura sul personaggio in piedi in una claustrofobica toilette)

Apocope

Forzosa quarantena, scheletrico dipanarsi.

Tornato alla mia fetida, borghese città di mare.

Ancora immagino ti piacerebbe sentirmi parlare

così.

Il solito autobus (dentro ci sono persone)

fa tremare le finestre