Dal libro dell’Apocalisse
Broom. S’ode un trombone nella notte d’Urbino.
Una lupara schioppata, un gufo intirizzito
O forse l’ignaro mollar di chi ti dorme vicino?
Atterrita mi chiedi “Orsù, cos’era il bramito?”
“Ti sbagli, Lutucarda. Dormi, ch’è tardi!
O davvero dal culo soneranno i petardi!”
“Non credermi folle, ho sentito – mi disse
La tromba dell’angelo dell’Apocalisse.”
Ritratto
Alta un metro e venti, pesi chili trenta;
Il naso tuberino, profumi di menta.
Cerbiatta d’occhioni, d’aspetto pur bella:
Un solo difetto: la parvula mammella.
A dirla proprio tutta, diletta mia maestra,
Potresti rassodare il podice in palestra.
Sicché direi a gran voce a tutti i miei compagni:
“E’ bassa, forse è vero: ma che solidi calcagni!”
Er fugone de la Sagra Famijja
A Sagra Famijja de Bbergman. Anvedi che fforza!
T’aridà ggioia e ddiletto, t’ariscarda
Er core de fede innoscente, Lutucarda.
Cuanno er cavajjere dar core de scorza
Far botto cco le ppedine, a Morte furistiera
Lo pijja per collo e schina, ssul far dde la sera.
A Famijja ‘nizia er fugone, se mette ‘n sarvo.
Nuantri seguiremo? Iddio me ffaccia carvo.
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