Il viaggio

Tra i pini già piantati,

anch’io sono vecchio:

sera d'autunno.

                               (Issa)

                        I

Novembre è un inganno solenne.

Pendici fiaccate dal vento

figure piatte e ondeggianti

rosseggiano.

Capita che il ricordo s’imbatta

come un vecchio delfino tra reti indurite

nel fiorire incessante di altre stagioni – colori sbocciati

di feroce innocenza, come un soffio sanguigno

vitale per tutte le piazze

i tragitti

le profondità.

      Un giorno era Aprile, nessuno lo nega.

      Capita – e chi è nato tardi

già arreso alle reti, rimpiange il contrasto

che mai l’ha sfiorato, l’ebbrezza del duello,

lo scontro che tempra uno spirito

su di sé curvo. Il cieco boato

d’un ideale che non spaventa

ma allinea i passi, snoda il gesto

spiana il dubbio.

Foglie secche sorvolano adesso gli scenari del mondo.

                        II

Foglie soltanto tra gli orizzonti conclusi.

Là dove tra i monti il fragore

si dilegua, tepori di foschia, echi di dèi

spodestati, attoniti, lontani

sciolgono.

     Si vorrebbe come d’estate

asciugarsi la fronte

dopo una corsa, ma la fatica è soltanto

il riflesso insensato

di una macera pozza, il frutto di un’azione

inerte.

          

            Molti s’immolano a idoli scempi.

Altri li invocano senza capire

per non sentire Novembre

annunciare la neve.

                       

                        III

Fiaccate dal vento rosseggiano pendici.

Potremo mai un giorno, come bianchi delfini

che annaspano da sempre, spezzare le reti

e riprendere il viaggio?